Era mi hermana mayor, Iris. La que se fue de casa cuando yo tenía quince años y nunca volvió. La que mis padres nunca mencionaron hasta el final de sus días, porque reabrir esa herida era demasiado doloroso.
“Esa es mi madre”, dijo Virginia, la madre de Gini, suavemente. “Falleció hace 12 años.”
La foto se me escapó de las manos mientras las lágrimas se me acumulaban en los ojos.
“¿Estás bien?” preguntó Virginia, extendiendo la mano para sujetarme antes de que me desplomara.
Cerré el álbum.
“Tengo que irme a casa”, dije.
“Falleció hace 12 años.”
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