instintivamente. Ombros largos, um rosto marcado pelo tempo, uma espécie de imobilidade que não parecia calma, mas algo mais — algo protegido. Seu colete tinha remendos costurados, mas o tempo havia desbotado tanto as cores que mal se conseguia distinguir o que representavam. Ele não olhava para ninguém. Sua cabeça permanecia baixa, como se o chão fosse mais interessante do que as pessoas ao seu redor.
Os policiais não eram agressivos, não exatamente. Mas eles eram firmes, agindo com a autoridade controlada que vem de fazer o mesmo trabalho repetidamente. Um estava ligeiramente atrás dele, o outro mais perto da viatura, observando qualquer sinal de resistência, qualquer movimento repentino. Tudo parecia
