En el momento en que Lucía se eleva un poco más bajo la manta y usa su propia cabeza para cortar ese delgado rayo de luz, todo rastro de somnolencia desaparece de ti. Tu corazón late tan fuerte que estás seguro de que quien esté más allá de la puerta podría oírlo a través de la madera. Aún no entiendes lo que está pasando, pero una verdad llega con certeza instintiva: Lucía no está en tu cama porque sea rara. Está ahí porque está protegiendo a alguien.
La franja de luz aguanta dos segundos más.
Luego se le escapa.
Un leve susurro sigue en el pasillo, tan leve que podría confundirse con tuberías asentándose o con una corriente de aire moviéndose bajo los aleros. Después de eso, se instala el silencio—denso y absoluto—como una mano tapando la boca de la casa.
Lucía sigue sujetando tus dedos.
No agarra con fuerza. Simplemente apoya su mano sobre la tuya, cálida y firme bajo la manta, hasta que tu respiración se ralentiza lo suficiente para no delatar tu pánico. A su lado, su marido Esteban sigue dormido, con un brazo sobre la almohada, el pecho subiendo y bajando con la calma enloquecedora de un hombre que no ha oído nada.
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