Mi nombre es Carolina. Tengo 32 años y trabajo como diseñadora gráfica. Hasta hace poco, habría jurado que mi vida estaba “en orden”: un matrimonio estable, una casa en las afueras y una mejor amiga que era casi una hermana.
Todo se rompió un martes común, de esos que no prometen nada. Salí antes del trabajo porque cerraron la oficina por una tubería rota. Volví a casa con esa felicidad simple de quien piensa: hoy cenamos juntos, vemos algo, descansamos.
Cuando entré, escuché ruidos en la cocina.
Martín estaba cocinando.
No era habitual en un día de semana, pero lo interpreté como un gesto bonito. El olor a ajo y cebolla lo llenaba todo, y él llevaba la camisa azul que yo le había regalado. Me acerqué para abrazarlo por la espalda… y se movió justo antes de que pudiera tocarlo.
“Necesito concentrarme”, dijo, sin mirarme.
No entendí por qué, pero algo en el ambiente se sintió raro. Como cuando el cielo todavía está claro, pero el aire te avisa que se viene tormenta.
El mensaje que no debí ver… pero vi
Mientras yo hablaba de mi día, su teléfono se iluminó sobre la encimera. No soy de revisar celulares ajenos. Ni siquiera había pensado en hacerlo.
Pero el mensaje apareció ahí, directo, a centímetros de mí:
“Amor, te extraño muchísimo.”
El contacto decía: Valeria.
Valeria, mi mejor amiga.
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