El cielo sobre ti se siente vasto e inútil.

Durante varios segundos, todo lo que escuchas es tu propia respiración. Esteban—tu marido. El hombre cuyas toallas doblas, cuyo café endulzas sin pedirlo, cuya mano ha descansado a tu espalda en las colas de la compra, en funerales, en días normales. Ese mismo hombre ha estado de pie en la oscuridad, comprobando si la esposa de tu hermano está protegida por otro cuerpo.

Tus manos empiezan a temblar.

Lucía lo ve y lo confunde con duda. “Sé cómo suena.”

“No”, dices, la fuerza de tu voz sorprendiendo a ambos. “Te creo.”

Ella se queda mirando.

Las lágrimas brotan todas de golpe. Se tapa la boca y se inclina hacia adelante, los hombros temblando bajo la manta. Por primera vez desde que entró en tu casa, parece de su edad. No una nuera cuidadosa, ni una ayudante silenciosa, ni una novia del pueblo intentando desaparecer. Solo veintiséis. Miedo. Exhausto. Humano.

Siéntate a su lado.

Al principio, no la tocas. Luego colocas una mano entre sus omóplatos y sientes la tensión que ha estado cargando—en músculo, en respiración, en noches sin dormir. “Deberías habérmelo dicho”, dices, sin acusaciones. Solo tristeza.

“Lo sé”, susurra.

“Ya no vamos a manejar esto en silencio.”

Levanta la cabeza de golpe. “No.”

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