Cinco minutos después, Lucía se incorpora. “Ahora”, susurra.
Miras a Esteban.
Lucía sigue tu mirada. “No se moverá durante al menos diez minutos.”
La certeza en su tono te revuelve el estómago.
Te levantas de la cama sin decir palabra. Las baldosas se sienten frías bajo tus pies. Lucía se envuelve la manta sobre los hombros y los dos salís al pasillo como fugitivos que se mueven por vuestra propia casa.
En la azotea, el aire nocturno golpea frío y cortante.
Puebla se extiende a tu alrededor en fragmentos de luz amarilla y terrazas en sombra, antenas parabólicas y depósitos de agua, perros lejanos ladrando débilmente con el viento. En algún lugar lejano, una moto zumba por una calle antes de desvanecerse. El cielo está despejado, salpicado de estrellas duras y brillantes sobre el tenue resplandor de la ciudad.
Lucía coloca su almohada sobre un cubo de pintura volcado y se sienta.
Tú quédate de pie. “Habla.”
Ella asiente, como si no esperara ninguna ternura de tu parte.
Continuar en la página siguiente
