Y cuando mi madre abrió la nota y empezó a leer, palideció.
Por un momento, nadie se movió.
Ethan se quedó allí, con su pijama de dinosaurios y un calcetín medio caído, esperando como si supiera que aquello importaba. Megan extendió la mano para coger el papel, pero mamá se lo quitó y lo leyó en voz baja.
No era una nota médica cualquiera. Estaba impresa en papel con membrete de oncología, firmada por mi asistente médico, confirmando que estaba recibiendo quimioterapia, que no podía asumir más estrés financiero y que mi equipo médico me había aconsejado evitar nuevas obligaciones legales o financieras durante el tratamiento. Al final, con mi propia letra, había añadido una última frase:
Si estás leyendo esto, significa que estaba demasiado enferma o demasiado cansada para discutir. La respuesta es no.
La expresión de Megan se endureció al instante. «Vaya».
«¿Vaya?», repetí.
Se puso de pie. «¿Hiciste que tu hija hiciera esto? ¡Qué manipulación tan grande!».
Aparté la manta de mi regazo, aunque la habitación se inclinó al moverme demasiado rápido. «Entraste en mi casa y le pediste a una mujer en quimioterapia que arriesgara su crédito por un coche que no necesitas».
«Sí que necesito un coche».
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