—Disculpe, señor… Vengo a devolverle su cartera.
Isabelle se giró y jadeó.
—¿Quién dejó entrar a este mocoso aquí?
El personal de seguridad se acercó a él.
Richard apenas lo miró. —Ahora no, hijo. Estamos perdiendo a nuestro hijo.
Leo extendió la cartera. —La encontré cerca de su oficina.
Isabelle la arrebató. —Revisen si falta algo.
Un médico espetó: —Sáquenlo. Este es un entorno estéril.
Pero Leo no los miraba.
Demasiado preciso. Demasiado pequeño.
No parece un tumor.
Como algo atascado.
—No es una masa —dijo Leo en voz baja.
Los médicos se burlaron.
—¿Y tú qué vas a saber? —murmuró uno.
Leo tragó saliva. —Cuando intentó respirar, algo se movió justo aquí —señaló debajo de su propia mandíbula.
El monitor cardíaco se quedó en silencio.
Línea plana.
Isabelle gritó.
Los médicos retrocedieron lentamente.
Se acercaba la hora de la muerte.
Los de seguridad agarraron el brazo de Leo para escoltarlo fuera.
Pero Richard miró de repente al chico —lo miró de verdad— y vio algo que nadie más había visto.
No arrogancia.
No buscaba llamar la atención.
Preocupación genuina.
—Dijiste que no es un tumor —dijo Richard con voz ronca—. ¿Qué es?
Leo metió la mano en el bolsillo y sacó un pequeño frasco abollado de aceite de hierbas que su abuelo usaba cuando el polvo les obstruía los pulmones.
—Separo la basura todos los días —dijo Leo en voz baja—. Uno aprende a darse cuenta de lo que falta.
Antes, en el vestíbulo, Leo había visto un dije de juguete roto colgando del portabebés. Le faltaba una cuenta roja.
—Por favor —susurró—. Déjeme intentarlo.
El médico jefe protestó en voz alta: —¡Esto es absurdo!
Richard estalló: —¡Me dijiste que mi hijo está muerto! ¿Qué tengo que perder?
Silencio.
—Déjalo —ordenó Richard.
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